脚步，走到门前，木鱼声依旧，未曾间断，鬼使神差地，她轻轻推开了那扇虚掩的门。

“吱呀——”

老旧的木门发出细微声响，向内洞开。

佛堂不大，只供奉着一尊半人高的释迦像，蒲团前，一方矮案，笔墨纸砚摊开，一卷未抄完的经文墨迹犹新。

而敲着木鱼的人，一身棕黄僧袍在长明灯火下泛着柔和光泽，颈间菩提子静静垂落。

他背对着门，肩背挺直，敲击的动作稳定而专注，仿佛已在此跪坐了千年，心无旁骛，万物不萦于怀。

似是听到了推门声，木鱼声顿了一瞬。

他没有立刻回头，放下手里的犍槌，然后，缓缓地，侧首望来。

烛光在他清隽的侧脸上投下明暗交错的影，长睫微垂，转过身的刹那，诵经时空明澄澈的眸光，因这突如其来的闯入，漾开一丝极细微的波澜。

而怀清，褪去华饰，一身单薄寝衣立于门边，赤足沾了夜露与微尘，青丝未绾，散落肩头，像是月下误入人间的精怪，又像是无处可归的游魂。

一门之隔，一内一外。

一在佛前，僧袍严整，端正肃穆，周身是挥之不去的檀香与经卷气。

一在门畔，衣衫单薄，静站夜中，带来山风的寒凉。

一为僧，一为客。一欲求清净，一偏惹红尘。

两相对视，空气仿佛凝滞，远处悠长的夜钟恰在此时敲响。

“咚——”

余韵绵长，穿透夜色。